Eli et la source qui avait oublié de chanter
Eli avait longé la lisière du Bois de l'Épine Noire une centaine de fois, mais il n'avait jamais vu les champignons briller ainsi. Ce soir, ils s'allumaient un par un, formant un sentier sinueux de pâles lanternes menant là où les cartes ne vont pas. Il savait qu'il aurait dû faire demi-tour. Au lieu de cela, il suivit.
Plus il s'enfonçait, plus la forêt semblait le remarquer. Les branches se penchaient tout près, et le vent portait des mots qu'il comprenait presque. "Bienvenue", craqua un chêne ancien, alors qu'Eli était certain de n'avoir jamais mis les pieds ici de sa vie.
Dans une clairière adoucie par la mousse, une fée pas plus grande que son pouce attendait. Ses ailes scintillaient comme la rosée à l'aube, et une unique graine de pissenlit reposait sur sa tête telle une couronne. "Je suis Fenn", dit-elle. "La source au cœur de ce bois s'est tue, et sans sa chanson, la forêt commence à s'oublier elle-même. Nous attendons depuis longtemps quelqu'un qui prendrait encore le temps d'écouter."
Eli la suivit jusqu'aux racines d'un grand bouleau argenté. La source était là, mais étouffée par des années de feuilles mortes, et coincé dessous gisait un vieux bateau de bois, à moitié pourri, bloquant l'eau comme un bouchon. N'importe qui aurait pu passer devant sans le voir. Pas Eli.
Il travailla avec soin, soulevant chaque feuille détrempée, déplaçant un escargot endormi vers un endroit plus sûr, testant le bateau avant de tirer. Il se libéra dans un jaillissement soudain, et la source prit sa première vraie respiration depuis des années. Puis elle se mit à chanter, doucement d'abord, puis claire et bondissante, projetant de froides gouttes argentées sur la mousse.
Toute la forêt sembla expirer. Les lucioles s'éveillèrent tôt. Les vieux arbres se redressèrent, comme s'ils se souvenaient de leur véritable hauteur. Fenn s'approcha et posa le bout de son doigt sur la joue d'Eli. "Tu as écouté quand cela comptait", dit-elle. "C'est une magie plus rare que tu ne le crois."
Eli rentra chez lui dans le noir, sans crainte. Et depuis, dans n'importe quel bois, où que ce soit, les feuilles murmurent son nom, et lui leur murmure toujours gentiment en retour.
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